Esto no tiene nombre, es simplemente la cosa más graciosa que me he encontrado en internet en muchos meses. Por otro lado, en la medida que seamos capaces de vincular el conocimiento y la cultura con manifestaciones artísticas más populares como ésta, podremos seguir construyendo una sociedad con bases más firmes.
Qué dije?
Friday, February 25, 2011
Ítaca. Del poeta griego Constantinos Cavafis
Constantinos Cavafis (1863 - 1933) es sin duda uno de los mejores poetas europeos que han existido. Naciendo en Alejandría, de padres griegos y al haber vivido en Londres y Constantinopla, desarrolló una cultura cosmopolita que se refleja en toda su obra. Poeta filósofico, existencial, buscador incansable de la belleza formal, supo revolucionar la poesía de su tiempo y legarnos estas bellísimas piezas.
El siguiente poema habla de disfrutar la vida, como un viaje que debemos aprovechar para llenarnos de experiencias. Así, cuando lleguemos a puerto, estaremos contentos con todo lo que adquirimos en el viaje. Disfruten!
ÍTACA
Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca
desea que el camino sea largo,
pleno de aventuras, pleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al irritado Poseidón no temas,
tales cosas en tu ruta nunca hallarás,
si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
y al feroz Poseidón no encontrarás,
si dentro de tu alma no los llevas,
si tu alma no los yergue delante de ti.
Desea que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con cuánta dicha, con cuánta alegría
entres a puertos nunca vistos:
detente en mercados fenicios,
y adquiere las bellas mercancías,
ámbares y ébanos, marfiles y corales,
y perfumes voluptuosos de toda clase,
cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;
anda a muchas ciudades Egipcias
a aprender y aprender de los sabios.
Siempre en tu pensamiento ten a Ítaca.
Llegar hasta allí es tu destino.
Pero no apures tu viaje en absoluto.
Mejor que muchos años dure:
y viejo ya ancles en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que riquezas te dé Ítaca.
Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no hubieras salido al camino.
Otras cosas no tiene ya que darte.
Y si pobre la encuentras, Ítaca no te ha engañado.
Sabio así como llegaste a ser, con experiencia tanta,
ya habrás comprendido las Ítacas qué es lo que significan.
El siguiente poema habla de disfrutar la vida, como un viaje que debemos aprovechar para llenarnos de experiencias. Así, cuando lleguemos a puerto, estaremos contentos con todo lo que adquirimos en el viaje. Disfruten!
ÍTACA
Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca
desea que el camino sea largo,
pleno de aventuras, pleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al irritado Poseidón no temas,
tales cosas en tu ruta nunca hallarás,
si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
y al feroz Poseidón no encontrarás,
si dentro de tu alma no los llevas,
si tu alma no los yergue delante de ti.
Desea que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con cuánta dicha, con cuánta alegría
entres a puertos nunca vistos:
detente en mercados fenicios,
y adquiere las bellas mercancías,
ámbares y ébanos, marfiles y corales,
y perfumes voluptuosos de toda clase,
cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;
anda a muchas ciudades Egipcias
a aprender y aprender de los sabios.
Siempre en tu pensamiento ten a Ítaca.
Llegar hasta allí es tu destino.
Pero no apures tu viaje en absoluto.
Mejor que muchos años dure:
y viejo ya ancles en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que riquezas te dé Ítaca.
Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no hubieras salido al camino.
Otras cosas no tiene ya que darte.
Y si pobre la encuentras, Ítaca no te ha engañado.
Sabio así como llegaste a ser, con experiencia tanta,
ya habrás comprendido las Ítacas qué es lo que significan.
Tuesday, February 22, 2011
You know that i could use somebody...
Lights go out in a little place, rustic furniture, two girls singing, wine and good friends. But you know that every now and then one could use somebody.
Madreselva: Un tanguito sabrosón.
Con esta canción me acordé de un viejito argentino que tenía un fotolog donde hablaba mucho sobre tango. Muy cotorro y muy buena onda. Lástima que por más que busqué "viejito tango fotolog" y combinaciones similares en Google no hallé nada.
El tango musicalizó una escena de Il Postino que también aparece en este blog. La letra la compuso Luis César Amadori, un periodista que se hizo director de cine. La escribió en 1931 para que Carlos Gardel la grabara con Francisco Canaro y su orquesta en ese mismo año.
Como todos los tanguitos consagrados, la canción resuma amargura y un dolor agudo por haber amado alguna vez y sentir las desdichas de la vida. El cantante le habla a la madreselva, la planta que frente a su casa fue muda testigo del amor primero. Delicioso, y aquí para el deleite puro con la voz del morocho del abasto y la letra para cantar a coro con un buen vinito en la mano.
Vieja pared
del arrabal,
tu sombra fue
mi compañera.
De mi niñez
sin esplendor
la amiga fue
tu madreselva.
Cuando temblando
mi amor primero
con esperanzas
besaba mi alma,
yo junto a vos,
pura y feliz,
cantaba así
mi primera confesión.
Madreselvas en flor
que me vieron nacer
y en la vieja pared
sorprendieron mi amor,
tu humilde caricia
es como el cariño
primero y querido
que siento por él.
Madreselvas en flor
que trepándose van
es tu abrazo tenaz
y dulzón como aquel,
si todos los años
tus flores renacen,
hacé que no muera
mi primer amor...
Pasaron los años
y mis desengaños
yo vengo a contarte,
mi vieja pared...
Así aprendí
que hay que fingir
para vivir
decentemente;
que amor y fe
mentiras son
y del dolor
se ríe la gente...
Hoy que la vida
me ha castigado
y me ha enseñado
su credo amargo,
vieja pared,
con emoción
me acerco a vos
y te digo como ayer.
Madreselvas en flor
que me vieron nacer
y en la vieja pared
sorprendieron mi amor,
tu humilde caricia
es como el cariño
primero y querido
que nunca olvidé.
Madreselvas en flor
que trepándose van,
es tu abrazo tenaz
y dulzón como aquel...
Si todos los años
tus flores renacen,
¿por qué ya no vuelve
mi primer amor?
El tango musicalizó una escena de Il Postino que también aparece en este blog. La letra la compuso Luis César Amadori, un periodista que se hizo director de cine. La escribió en 1931 para que Carlos Gardel la grabara con Francisco Canaro y su orquesta en ese mismo año.
Como todos los tanguitos consagrados, la canción resuma amargura y un dolor agudo por haber amado alguna vez y sentir las desdichas de la vida. El cantante le habla a la madreselva, la planta que frente a su casa fue muda testigo del amor primero. Delicioso, y aquí para el deleite puro con la voz del morocho del abasto y la letra para cantar a coro con un buen vinito en la mano.
Vieja pared
del arrabal,
tu sombra fue
mi compañera.
De mi niñez
sin esplendor
la amiga fue
tu madreselva.
Cuando temblando
mi amor primero
con esperanzas
besaba mi alma,
yo junto a vos,
pura y feliz,
cantaba así
mi primera confesión.
Madreselvas en flor
que me vieron nacer
y en la vieja pared
sorprendieron mi amor,
tu humilde caricia
es como el cariño
primero y querido
que siento por él.
Madreselvas en flor
que trepándose van
es tu abrazo tenaz
y dulzón como aquel,
si todos los años
tus flores renacen,
hacé que no muera
mi primer amor...
Pasaron los años
y mis desengaños
yo vengo a contarte,
mi vieja pared...
Así aprendí
que hay que fingir
para vivir
decentemente;
que amor y fe
mentiras son
y del dolor
se ríe la gente...
Hoy que la vida
me ha castigado
y me ha enseñado
su credo amargo,
vieja pared,
con emoción
me acerco a vos
y te digo como ayer.
Madreselvas en flor
que me vieron nacer
y en la vieja pared
sorprendieron mi amor,
tu humilde caricia
es como el cariño
primero y querido
que nunca olvidé.
Madreselvas en flor
que trepándose van,
es tu abrazo tenaz
y dulzón como aquel...
Si todos los años
tus flores renacen,
¿por qué ya no vuelve
mi primer amor?
Ladrón de bicicletas, esa joya de De Sica.
Ladri di Biciclette es una de las favoritas del neorrealismo italiano, pero a ver, primero que nada:
¿Qué es eso del neorrealismo italiano?
Fue un movimiento del cine italiano que surgió después de la 2da. Guerra Mundial. Algunas de sus películas representativas son Roma, città aperta (Rossellini), Germania, anno zero (Rossellini) o La terra trema (Visconti). Se caracterizaba porque sus directores usaban actores no profesionales, generalmente gente común y corriente, la técnica visual no destacaba y buscaba retratar la realidad de los sectores más pobres en ese país azolado por la guerra. Es un cine notablemente marcado por su preocupación social. Este tipo de cine es muy parecido a lo que hizo por ejemplo Buñuel con Los olvidados.
¿Y qué onda con Ladri di Biciclette?
La historia es esta: Estamos en la postguerra italiana. El país está en ruinas y no hay trabajo en ningún lado. La gente se muere de hambre. Antonio Ricci no es la excepción y junto con él, su esposa e hijo. Un día por fin consigue un puesto pegando carteles, pero para él ocupa la bicicleta que tiene empeñada. Él y María harán grandes sacrificios para recuperarla, sólo para que un bandido se la robe el primer día. Y así, el pobre Antonio que no tenía nada más que su bicicleta y su trabajo, tiene que salir con Bruno por toda Roma a buscar su medio de transporte o arriesgarse a perder su medio de subsistir. Todo esto mientras sus ridículos amigos le ayudan a buscarla pieza por pieza en el mercado, la policía se burla de él o su esposa le prende veladoras a los santos para hallarla. Un dato curioso es que el actor principal era un trabajador en una fábrica, y estuvo dos meses sin trabajar para poder filmar. Y el niño fue escogido por De Sica mientras miraba el rodaje. La película tiene sus escenas ligeramente cómicas, pero en realidad, el tema de la bicicleta robada sólo sirve de pretexto para mostrar la marginación y el alienamiento de las gente más desafortunada.
Hay una escena casi al final que nos conmueve, cuando Antonio ya invadido por la desesperación se queda mirando la bicicleta sola en la calle. Lo que inevitablemente me lleva a pensar en lo que nos está pasando todos los días. ¿Qué nos hace pensar que esa gente que ha sido maltratada desde niños, que vive en condiciones de miseria, viendo desde su casa los lujosos centros comerciales de una vida que le está vetada de por vida...qué nos hace pensar que si tienen la oportunidad, no se atreverán a quitar una bicicleta, una camioneta, o una vida?
Bastante actual para nuestros tiempos esta película de Vittorio de Sica con guión de Cesare Zavattini.
Sunday, February 20, 2011
Carta de Rimbaud a Demeny.
En una famosa carta que le escribe Arthur Rimbaud a Paul Demeny, se lee:
Digo que hay que ser vidente, hacerse vidente. El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos. Todas las formas de amor, de sufrimiento, de locura; busca por sí mismo, agota en sí todos los venenos, para no quedarse sino con sus quintaesencias. Inefable tortura en la que necesita de toda la fe, de toda la fuerza sobrehumana, por la que se convierte entre todos en el enfermo grave, el gran criminal, el gran maldito, — ¡y el supremo Sabio! — ¡Porque alcanza lo desconocido! ¡Porque se ha cultivado el alma, ya rica, más que ningún otro! Alcanza lo desconocido y, aunque, enloquecido, acabara perdiendo la inteligencia de sus visiones, ¡no dejaría de haberlas visto! Que reviente saltando hacia cosas inauditas o innombrables: ya vendrán otros horribles trabajadores; empezarán a partir de los horizontes en que el otro se haya desplomado.
La carta fue escrita en 1871, cuando el poeta tenía 16 años.
Digo que hay que ser vidente, hacerse vidente. El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos. Todas las formas de amor, de sufrimiento, de locura; busca por sí mismo, agota en sí todos los venenos, para no quedarse sino con sus quintaesencias. Inefable tortura en la que necesita de toda la fe, de toda la fuerza sobrehumana, por la que se convierte entre todos en el enfermo grave, el gran criminal, el gran maldito, — ¡y el supremo Sabio! — ¡Porque alcanza lo desconocido! ¡Porque se ha cultivado el alma, ya rica, más que ningún otro! Alcanza lo desconocido y, aunque, enloquecido, acabara perdiendo la inteligencia de sus visiones, ¡no dejaría de haberlas visto! Que reviente saltando hacia cosas inauditas o innombrables: ya vendrán otros horribles trabajadores; empezarán a partir de los horizontes en que el otro se haya desplomado.
La carta fue escrita en 1871, cuando el poeta tenía 16 años.
Friday, February 18, 2011
Una temporada en el infierno
De la vida de Arthur Rimbaud...
Si hay algo tan interesante en Rimbaud como su poesía es su vida misma. Como las grandes almas, tuvo un talento precoz: Empezó a escribir poemas alrededor de los siete años. A los quince, llamó la atención de Verlaine con uno titulado El barco ebrio. A los diecinueve ya había inscrito su nombre para siempre en la historia y había conquistado las letras francesas. A partir de ahí decidió que ya no quería volver a escribir y su vida se tornó frenética, una vorágine donde los escándalos homosexuales, los viajes por el mundo y hasta el contrabando de armas confluyeron. Murió de cancer a los cuarentaytantos. Si después de terminar su obra magna, Rimbaud dedicó el resto de su vida no ya a escribir, sino a huir de la poesía, es porque quizás lo que experimentó realmente fue lo más parecido a pasar una temporada en el infierno.
Una temporada en el infierno
Introducción
Antes, si mal no recuerdo, mi vida era una fiesta donde se abrían todos los corazones, donde los vinos nunca escaseaban.
Una tarde, senté a la Belleza sobre mí. -Y la encontré amarga. -Y la injurié.
Me armé contra la justicia.
Me oculté. Oh hechiceras, oh miseria, oh desprecio,
es a ustedes que he confiado mi tesoro!
Llegué a desvanecer en mi espíritu toda la esperanza humana. Para estrangular toda alegría, he acometido como la bestia feroz.
Llamé a los verdugos, para morder la culata de sus fusiles al morir. Invoqué las plagas para sofocar con la arena, la sangre.
La desgracia fue mi dios. Me revolqué en el fango. Me sequé con el aire del crimen. Le jugué una broma a la locura.
Y la primavera me trajo la sonrisa horrenda del imbécil.
Ahora bien, ultimamente, encontrándome a punto de morir, pensé mejor en buscar la llave del antiguo festín, donde quizás regresaría el apetito.
La piedad es esta llave. -Esto demuestra que todo era un sueño!
"No dejarás de ser hiena, etc...," se divierte el demonio que me coronó con tan gratas amapolas. "Conquista la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y tus pecados capitales."
Ah! Ya fue suficiente: -Pero, querido Satán, le conjuro, la pupila menos irritada! Y esperando esos pequeños defectos que no llegan, usted que ama en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, le arranco algunas hojas infectas de mi carnet de condenado.
Si hay algo tan interesante en Rimbaud como su poesía es su vida misma. Como las grandes almas, tuvo un talento precoz: Empezó a escribir poemas alrededor de los siete años. A los quince, llamó la atención de Verlaine con uno titulado El barco ebrio. A los diecinueve ya había inscrito su nombre para siempre en la historia y había conquistado las letras francesas. A partir de ahí decidió que ya no quería volver a escribir y su vida se tornó frenética, una vorágine donde los escándalos homosexuales, los viajes por el mundo y hasta el contrabando de armas confluyeron. Murió de cancer a los cuarentaytantos. Si después de terminar su obra magna, Rimbaud dedicó el resto de su vida no ya a escribir, sino a huir de la poesía, es porque quizás lo que experimentó realmente fue lo más parecido a pasar una temporada en el infierno.
Una temporada en el infierno
Introducción
Antes, si mal no recuerdo, mi vida era una fiesta donde se abrían todos los corazones, donde los vinos nunca escaseaban.
Una tarde, senté a la Belleza sobre mí. -Y la encontré amarga. -Y la injurié.
Me armé contra la justicia.
Me oculté. Oh hechiceras, oh miseria, oh desprecio,
es a ustedes que he confiado mi tesoro!
Llegué a desvanecer en mi espíritu toda la esperanza humana. Para estrangular toda alegría, he acometido como la bestia feroz.
Llamé a los verdugos, para morder la culata de sus fusiles al morir. Invoqué las plagas para sofocar con la arena, la sangre.
La desgracia fue mi dios. Me revolqué en el fango. Me sequé con el aire del crimen. Le jugué una broma a la locura.
Y la primavera me trajo la sonrisa horrenda del imbécil.
Ahora bien, ultimamente, encontrándome a punto de morir, pensé mejor en buscar la llave del antiguo festín, donde quizás regresaría el apetito.
La piedad es esta llave. -Esto demuestra que todo era un sueño!
"No dejarás de ser hiena, etc...," se divierte el demonio que me coronó con tan gratas amapolas. "Conquista la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y tus pecados capitales."
Ah! Ya fue suficiente: -Pero, querido Satán, le conjuro, la pupila menos irritada! Y esperando esos pequeños defectos que no llegan, usted que ama en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, le arranco algunas hojas infectas de mi carnet de condenado.
Wednesday, February 16, 2011
Dos poemas de Ezra Pound
En un taller de poesía, estoy conociendo de este misterioso y apasionado poeta. Su vida en realidad es interesantísima y su obra no da poco de qué hablar. Sin juzgar del valor de la misma, dos humildes traducciones.
The picture*
The eyes of this dead lady speak to me,
For here was love, was not to be drowned out.
And here desire, not to be kissed away.
The eyes of this dead lady speak to me.
*Venus reclinada, por Jacopo Del Sellaio
La pintura
Los ojos de esta dama muerta me hablan
Pues aqui hubo amor, para no anegarse
y aquí deseo, para no borrarse con un beso
Los ojos de esta dama muerta me hablan
Of Jacopo Del Sellaio
This man knew out the secret ways of love,
No man could paint such things who did not know.
And now she's gone, who was his Cyprian,
And you are here, who are ‘The Isles’ to me.
And here's the thing that lasts the whole thing out:
The eyes of this dead lady speak to me.
De Jacopo Del Sellaio
Este hombre conoció los secretos del amor,
Nadie puede pintar las cosas que ignora
Y ella se fue, la que era su Cipriano
Tú estás aquí, tú que eres Las Islas para mí
Y aquí todo lo que perdura:
Los ojos de esta dama muerta me hablan
The picture*
The eyes of this dead lady speak to me,
For here was love, was not to be drowned out.
And here desire, not to be kissed away.
The eyes of this dead lady speak to me.
*Venus reclinada, por Jacopo Del Sellaio
La pintura
Los ojos de esta dama muerta me hablan
Pues aqui hubo amor, para no anegarse
y aquí deseo, para no borrarse con un beso
Los ojos de esta dama muerta me hablan
Of Jacopo Del Sellaio
This man knew out the secret ways of love,
No man could paint such things who did not know.
And now she's gone, who was his Cyprian,
And you are here, who are ‘The Isles’ to me.
And here's the thing that lasts the whole thing out:
The eyes of this dead lady speak to me.
De Jacopo Del Sellaio
Este hombre conoció los secretos del amor,
Nadie puede pintar las cosas que ignora
Y ella se fue, la que era su Cipriano
Tú estás aquí, tú que eres Las Islas para mí
Y aquí todo lo que perdura:
Los ojos de esta dama muerta me hablan
Friday, February 11, 2011
Ebriedad de Dios, primeras impresiones.
Entre mis archivos me encontré esto que escribí hace unos dos meses, fueron mis primeras impresiones sobre este buen libro:
Por azar del destino, cayó a mis manos un libro de Luis Armenta Malpica (México, 1961). Se trata de Ebriedad de Dios (2000), una coedición de Écrits des Forges y Mantis Editores.
Lo primero que llama la atención es el sexo de la voz poética: Es mujer. Lo segundo y –creo yo- valiosísimo del libro, es la narrativa que se desdobla a lo largo del poemario. Y es que si utilizar la voz poética es en sí no cosa fácil, manejar la del sexo opuesto debe ser arduo y mucho más demandante.
Se sabe desde el principio que la protagonista de los poemas carga con un peso que la agobia. Sabemos algo de su realidad y su mundo: El desamor, sus hijas, su madre, el vino. Temas universales, visión personalísima. Conforme transcurre, el autor nos va dejando entrever detalles de la vida de la protagonista que dotan de sentido y emoción cada uno de sus siguientes versos. Entendemos su dolor, nos causa tristeza su martirio y hasta puede que sintamos pena por ella. En todo caso, con esta poesía narrativa, Luis Armenta Malpica logra hacer algo cada vez más raro de la poesía de nuestros tiempos: emocionarnos.
En los siguientes días leeré la segunda parte del libro que se titula Vino de mujer, y trataré de poner mis impresiones al respecto.
Salud y poesía!
Por azar del destino, cayó a mis manos un libro de Luis Armenta Malpica (México, 1961). Se trata de Ebriedad de Dios (2000), una coedición de Écrits des Forges y Mantis Editores.
Lo primero que llama la atención es el sexo de la voz poética: Es mujer. Lo segundo y –creo yo- valiosísimo del libro, es la narrativa que se desdobla a lo largo del poemario. Y es que si utilizar la voz poética es en sí no cosa fácil, manejar la del sexo opuesto debe ser arduo y mucho más demandante.
Se sabe desde el principio que la protagonista de los poemas carga con un peso que la agobia. Sabemos algo de su realidad y su mundo: El desamor, sus hijas, su madre, el vino. Temas universales, visión personalísima. Conforme transcurre, el autor nos va dejando entrever detalles de la vida de la protagonista que dotan de sentido y emoción cada uno de sus siguientes versos. Entendemos su dolor, nos causa tristeza su martirio y hasta puede que sintamos pena por ella. En todo caso, con esta poesía narrativa, Luis Armenta Malpica logra hacer algo cada vez más raro de la poesía de nuestros tiempos: emocionarnos.
En los siguientes días leeré la segunda parte del libro que se titula Vino de mujer, y trataré de poner mis impresiones al respecto.
Salud y poesía!
Saturday, February 5, 2011
Ebriedad de Dios de Luis Armenta Malpica
Ahora que facebook me recuerda el cumpleaños de Luis Armenta Malpica, mi conciencia me recuerda que me debo una reseña de su libro Ebriedad de Dios, el cual cayó a mis manos por curiosos azares del destino, en una edición bilingüe español-francés coeditada por Mantis (la editorial de Malpica) y Ecrits des forges.
No soy ningún versado en poesía pero creo que ya he desarrollado mis preferencias: Neruda, Borges, Cavafis, Gelman y hasta Sabines son algunos de los autores a los que vuelvo con regularidad. Ahora, siempre que me enfrento con la poesía contemporánea me quedo con un agrio sabor de boca, siento que algo se ha perdido o desvirtuado o simplemente no entiendo esto que parece ser el movimiento del ‘escribir por escribir’.
Luis Armenta Malpica no es quizás ningún clásico pero al menos su poesía es bastante prometedora. La misma idea que le da génesis a su poemario, me parece, si bien puede no ser revolucionaria, usada con sabiduría para atrapar a cualquier lector. Resulta que Ebriedad de Dios puede ser, según se vea un poemario o un relato. En cada poema, el drama de la protagonista se va desdoblando, verso por verso, permitiéndonos entrar en su mundo lírico.
Decía Huidobro “el poeta es un pequeño dios”. Aquí Dios es el poeta, la protagonista y su conciencia. Algo que está en todas partes, y se desarrolla en diferentes formas en el pequeño universo del libro que tenemos en nuestras manos. Interesantísima propuesta del escritor defeño.
El poeta dirige una revista electrónica en http://www.lasiega.org/
No soy ningún versado en poesía pero creo que ya he desarrollado mis preferencias: Neruda, Borges, Cavafis, Gelman y hasta Sabines son algunos de los autores a los que vuelvo con regularidad. Ahora, siempre que me enfrento con la poesía contemporánea me quedo con un agrio sabor de boca, siento que algo se ha perdido o desvirtuado o simplemente no entiendo esto que parece ser el movimiento del ‘escribir por escribir’.
Luis Armenta Malpica no es quizás ningún clásico pero al menos su poesía es bastante prometedora. La misma idea que le da génesis a su poemario, me parece, si bien puede no ser revolucionaria, usada con sabiduría para atrapar a cualquier lector. Resulta que Ebriedad de Dios puede ser, según se vea un poemario o un relato. En cada poema, el drama de la protagonista se va desdoblando, verso por verso, permitiéndonos entrar en su mundo lírico.
Decía Huidobro “el poeta es un pequeño dios”. Aquí Dios es el poeta, la protagonista y su conciencia. Algo que está en todas partes, y se desarrolla en diferentes formas en el pequeño universo del libro que tenemos en nuestras manos. Interesantísima propuesta del escritor defeño.
El poeta dirige una revista electrónica en http://www.lasiega.org/
Sunday, January 30, 2011
Páginas desiertas: Reseña de Ciudades desiertas de José Agustín.
Jose Agustín tiene un artículo más bien parco en wikipedia, y al terminar de leer Ciudades desiertas (1984) creo entender porqué.
Ciudades desiertas es un relato que explora las relaciones de pareja, iniciándose cuando Susana recibe una oferta para participar en un Programa de escritores en algún pueblito remoto en el norte de Estados Unidos. No se lo piensa dos veces y se va sin más, sin avisar a su esposo ni a su familia ni a nadie.
Eligio es el esposo. Un actor de poca monta casado con una escritora de poca monta. Como su esposa se fue sin avisarle, él tomará el primer avión al pueblito estadounidense para buscar a su mujer, sólo para encontrarse con que ésta se ha acostado con un polaco que no habla.
Eligio hará alarde de su machismo, tendrá sus escenas con Susana y ambos se enfrentarán a sí mismos en un intento por entender su relación y los detalles de cada quien que la mantienen a flote.
Reflexión sobre los ciclos de una relación amorosa, la búsqueda de identidad y la negación. Hasta ahí bien. Lo malo es que la prosa de José Agustín no es tan “ágil” aunque si es bastante más “desenfada” que lo que nos lleva a pensar el texto de la contraportada. Incluso es de esas novelas que nunca parecen arrancar y que ni siquiera tienen un sólido conflicto.
No se espere aquí encontrar reflexiones demasiado profundas acerca de las relaciones humanas ni una tensión acechante para mantener en vilo al lector. Se podría más bien decir que es el relato de una relación tormentosa entre dos chilangos. Eso es otra cosa: Fiel a su literatura de onda, Agustín abusa de los regionalismos y barbarismos y pone en boca de Eligio unos “me la pelas” y “su chingada madre” que en nada enriquecen el texto. Así como de un personaje en algún momento se dice que es la gringuez, así podríamos decir que Eligio es un buen representante de eso que yo entiendo como la chilanguez.
Por último, lo que quizás en su tiempo pudo ser una crítica mordaz al sistema capitalista estadounidense, para nuestro tiempo y lugar parece ser más bien una intrascendente observación de algo que ya no tiene nada de particular: Estados Unidos ya no es el único país donde la gente tiene cuentas de banco, toma mucho refresco y tira a la basura lo que no le sirve cayendo presa del consumismo. Parece que estas observaciones como críticas al vecino país norteño se volvieron anacrónicas hace mucho tiempo, quizás incluso desde que fue redactado el libro.
Yo creo que definitivamente lo que más disfruté de Ciudades desiertas fue el olor de las páginas al hojear el libro.
Ciudades desiertas es un relato que explora las relaciones de pareja, iniciándose cuando Susana recibe una oferta para participar en un Programa de escritores en algún pueblito remoto en el norte de Estados Unidos. No se lo piensa dos veces y se va sin más, sin avisar a su esposo ni a su familia ni a nadie.
Eligio es el esposo. Un actor de poca monta casado con una escritora de poca monta. Como su esposa se fue sin avisarle, él tomará el primer avión al pueblito estadounidense para buscar a su mujer, sólo para encontrarse con que ésta se ha acostado con un polaco que no habla.
Eligio hará alarde de su machismo, tendrá sus escenas con Susana y ambos se enfrentarán a sí mismos en un intento por entender su relación y los detalles de cada quien que la mantienen a flote.
Reflexión sobre los ciclos de una relación amorosa, la búsqueda de identidad y la negación. Hasta ahí bien. Lo malo es que la prosa de José Agustín no es tan “ágil” aunque si es bastante más “desenfada” que lo que nos lleva a pensar el texto de la contraportada. Incluso es de esas novelas que nunca parecen arrancar y que ni siquiera tienen un sólido conflicto. No se espere aquí encontrar reflexiones demasiado profundas acerca de las relaciones humanas ni una tensión acechante para mantener en vilo al lector. Se podría más bien decir que es el relato de una relación tormentosa entre dos chilangos. Eso es otra cosa: Fiel a su literatura de onda, Agustín abusa de los regionalismos y barbarismos y pone en boca de Eligio unos “me la pelas” y “su chingada madre” que en nada enriquecen el texto. Así como de un personaje en algún momento se dice que es la gringuez, así podríamos decir que Eligio es un buen representante de eso que yo entiendo como la chilanguez.
Por último, lo que quizás en su tiempo pudo ser una crítica mordaz al sistema capitalista estadounidense, para nuestro tiempo y lugar parece ser más bien una intrascendente observación de algo que ya no tiene nada de particular: Estados Unidos ya no es el único país donde la gente tiene cuentas de banco, toma mucho refresco y tira a la basura lo que no le sirve cayendo presa del consumismo. Parece que estas observaciones como críticas al vecino país norteño se volvieron anacrónicas hace mucho tiempo, quizás incluso desde que fue redactado el libro.
Yo creo que definitivamente lo que más disfruté de Ciudades desiertas fue el olor de las páginas al hojear el libro.
Sunday, January 23, 2011
Mar adentro de Almenábar y las implicaciones de la eutanasia.
Mar adentro es la película de un hombre lleno de vida que paradójicamente se quiere morir.
Pero no sólo están ellos. Está Manola, la cuñada abnegada que ha cuidado de Ramón desde el principio de la catástrofe. Está por ejemplo su hermano, que se opone rotundamente al intento de Ramón de acabar con su vida. Está también su padre que sufre en silencio y su sobrino que como cualquier adolescente parece estar más ocupado de sus cosas.
Con esta ensalada de personajes, Amenábar y sus actores (Bardem excelente) tejen una trama de motivaciones, anhelos y frustraciones que giran en torno al problema principal de la película: La eutanasia y sus implicaciones.
Aquí es donde entra verdaderamente en materia la cinta, al confrontarnos a nosotros mismos con nuestros tabúes y nuestro supuesto sentido del bien y del mal. ¿Está bien ayudar a alguien a quitarse la vida? La eutanasia aboga por la dignidad humana y la libertad de un enfermo terminal o incurable para decidir si quiere poner fin a su vida (entiéndase, a su sufrimiento). ¿Es que de verdad tenemos derecho a juzgar a los quieren morirse? Para mucha gente en condiciones de vida francamente dolorosas la respuesta parece ser muy clara. Y es que como dice Ramón Sampedro: “vivir es un derecho, no una obligación”.
Wednesday, January 19, 2011
Joan Manuel Serrat: Dos canciones para Monterrey.
Con motivo de la visita del cantautor catalán a tierras regias por estos días, las estaciones radiales de nuestra culturalísima ciudad nos ofrecen una amplia selección de sus mejores temas. Desde el 101.9 (AW) hasta el 102.1 (Radio NL) escuchamos las mejores piezas del ingenio de Serrat. Por obvias razones, la sabrosita, la caliente, la invasora y demás referentes culturales de la ciudad se abstienen de programarlo (su público meta seguramente está en una etapa post-serratiana). Y yo, bueno pues yo no hago más que recordar temas que marcaron mi infancia de tanto escucharlos, allá en una casa lejana de Tampico. Ambos teman pertenecen al disco Nadie es perfecto (1994) y son piezas -para mi gusto, claro está- de una lírica poética y melodía sin igual.
Benito (Un sueño, dos vagabundos y el valor de la vida y la amistad. Excelente canción)
Historia de vampiros (Una buena metáfora de los luchadores y de los seguidores que hay en todas las sociedades)
Benito (Un sueño, dos vagabundos y el valor de la vida y la amistad. Excelente canción)
Historia de vampiros (Una buena metáfora de los luchadores y de los seguidores que hay en todas las sociedades)
Sunday, January 16, 2011
¿Porqué estudiar psicología?
Buena pregunta. Seguramente no para cobrar $1000/hr por oír a una persona abrir su mente mientras se piensa en los problemas propios. Seguramente no para tener la plaquita de aglomerado con bordes dorados "Lic. Fulanito Perez" sobre el escritorio. Entonces, ¿para qué? ¿por qué? ¿con qué derecho?
Estudiar psicología porque de toda la ciencia y el conocimiento que ha acumulado el hombre, pocas disciplinas seducen con su promesa de entender al hombre como la psicología. Reflexión filosófica e investigación científica. Bases biológicas para construir modelos psíquicos.
De entre toda la ambición de poder, la falta de ética profesional, la soberbia de tener muchos MBAs y pocos conocimientos, y la autocomplacencia en la ignorancia que plagan a nuestras generaciones, surge una pregunta anunciando sus respuestas: ¿porqué somos lo que somos?
Estudiar psicología porque de toda la ciencia y el conocimiento que ha acumulado el hombre, pocas disciplinas seducen con su promesa de entender al hombre como la psicología. Reflexión filosófica e investigación científica. Bases biológicas para construir modelos psíquicos.
De entre toda la ambición de poder, la falta de ética profesional, la soberbia de tener muchos MBAs y pocos conocimientos, y la autocomplacencia en la ignorancia que plagan a nuestras generaciones, surge una pregunta anunciando sus respuestas: ¿porqué somos lo que somos?
Copia fiel de Kiarostami por ojos aficionados.
Diré aquí mi experiencia ante mi primer Kiarostami.
Esta tarde tuve la experiencia de ver mi primer Kiarostami. La película corrió a cargo de la 52 Muestra Internacional de ine que se exhibe en la Cineteca de Nuevo León este 2011.
Como protagonistas Juliette Binoche y William Shimmel. De entrada, James Miller (Shimmel) es un catedrático inglés de viaje en la Toscana para presentar su más reciente libro: una teoría del arte que pretende hacernos reflexionar sobre el valor intrínseco de una copia y la relación que guarda con el original.
Juliette Binoche es madre de un niño un tanto inquieto y despierto, y admiradora de Miller, más por su atractivo que por su trabajo. Miller acude a una cita con Binoche. Casualmente en una trattoria, la dueña los confunde con esposos y desde ahí, ambos personajes asumirán este rol por el resto de la tarde.
La dinámica de los diálogos y relaciones de ambos personajes es tan compleja que nunca se nos deja claro si realmente pretenden asumir los roles de marido y mujer, o si estas personas en realidad se conocen desde hace tiempo. Para Kiarostami, al parecer, poco importa. Él nos seduce con el paisaje de la Toscana, y nos envuelve en los roles de sus protagonistas y sus problemas aparentes. Ella le reclama más atención. Él quiere que comprenda que es un hombre ocupado. Y así, Miller y ella -de la que nunca sabemos su nombre- irán descubriéndonos sus pasiones, expectativas y desengaños con un matrimonio real o ficticio.
A fin de cuentas, una sobria reflexión sobre los vaivenes del matrimonio y la posibilidad (o imposibilidad) del amor de por vida. Según leí en el panfleto, es la primera obra de ficción del autor iraní fuera de su país natal. En lo personal, habrá que ver algo más para convencerse de la maestría del realizador.
Wednesday, January 12, 2011
Obertura 1812. El éxito de Tchaikovski.
Estoy leyendo La guerra y la paz de Tolstoi, justamente en donde se libra la batalla de Borodino, y evoqué inmediatamente esta pieza del compositor ruso Piotr Tchaikovski. Una pieza clásica que se ha vuelto popular por su inserción en la cultura de masas, todos la hemos visto en algún comercial, película o caricatura.
La obertura fue escrita por idea de su amigo Nicolás Rubinstein para conmemorar la victoria rusa de 1812 sobre las tropas de Napoleón. Un capítulo conocido por fanáticos de la historia, de cómo el hombre más poderoso del mundo en ese entonces se vió derrotado no por un ejército sino por su propia desmedida ambición y la inteligencia de un pueblo.
Esto es retratado de manera muy elocuente por el escritor ruso Lev Tolstoi en la obra que les menciono pero no es de eso de lo que quiero hablar. Es de esta obra musical que sin duda atrae inmediatamente a quien la oye por su vanguardismo.
A pesar de haber sido escrita alrededor de 1882, es la primera obra de que tengo registro que en su partitura original estaba contemplada para usar disparos y cañonazos como parte de la misma. Algo que el compositor no pudo ver realizado por las dificultades técnicas en su tiempo pero que ahora la ha convertido en una de las oberturas más originales, audaces y conocidas por el mundo entero.
Aqui dejo una versión de la Orquesta Sinfónica de Liubliana (capital de Eslovenia) para su disfrute.
Rock francés: Je revais d'un autre monde de Téléphone.
Una canción favorita de francófilos y franceses. Con letras y todo, para cantarla y bailarla mientras se sueña con visitar la ciudad luz. Si a alguien le parece el sonido un poco antiguo es que Téléphone fue una banda formada en 1976 por cuatro rockeros franceses que desgraciadamente se separó en 1986. Aquí parte de su legado:
Un autre monde
by Téléphone
Je rêvais d'un autre monde
Où la terre serait ronde
Où la lune serait blonde
Et la vie serait féconde
Je dormais à poings fermés
Je ne voyais plus en pieds
Je rêvais réalité
Ma réalité
Je rêvais d'une autre terre
Qui resterait un mystère
Une terre moins terre à terre
Oui je voulais tout foutre en l'air
Je marchais les yeux fermés
Je ne voyais plus mais pieds
Je rêvais réalité
Ma réalité m'a alité
Oui je rêvais de notre monde
Et la terre est bien ronde
Et la lune est si blonde
Ce soir dansent les ombres du monde
A la rêver immobile
Elle m'a trouvé bien futile
Mais quand bouger l'a faite tourner
Ma réalité m'a pardonné
Un autre monde
by Téléphone
Je rêvais d'un autre monde
Où la terre serait ronde
Où la lune serait blonde
Et la vie serait féconde
Je dormais à poings fermés
Je ne voyais plus en pieds
Je rêvais réalité
Ma réalité
Je rêvais d'une autre terre
Qui resterait un mystère
Une terre moins terre à terre
Oui je voulais tout foutre en l'air
Je marchais les yeux fermés
Je ne voyais plus mais pieds
Je rêvais réalité
Ma réalité m'a alité
Oui je rêvais de notre monde
Et la terre est bien ronde
Et la lune est si blonde
Ce soir dansent les ombres du monde
A la rêver immobile
Elle m'a trouvé bien futile
Mais quand bouger l'a faite tourner
Ma réalité m'a pardonné
Las batallas en el desierto: Una reseña.
Si me preguntaran por una lectura obligatoria para cualquier mexicano o mexicana, seguramente diría Las batallas en el desierto del escritor capitalino Jose Emilio Pacheco.
Las batallas en el desierto (1981) es una rememoración muy coloquial del México en desarrollo en los años de Miguel Alemán, visto desde los ojos del recuerdo de Carlitos, un niño de primaria perteneciente a una familia venida a menos, de esas antiguas que ahora forman nuestra clase media mexicana.
Leer este libro es sumergirse desde el principio en ese México del que les hablo. Carlitos recuerda programas de radio, opiniones, canciones y hasta inventos en boga en esas épocas en nuestro país. De hecho, una de estas canciones sirve como motivo del problema principal de nuestro pequeño protagonista: el amor.
Y es que Carlos, a su corta edad, ya sufre en carne viva los tormentos del enamoramiento de una persona que será a todas luces un amor imposible: La mamá de su mejor amigo de la escuela.
Como resultado, Carlos tiene que lidiar con su pasión secreta en un entorno familiar integrado por una madre conservadora y autoritaria, un padre emprendedor con problemas económicos y un hermano inclinado a la promiscuidad.
Se inicia así la trama de una historia inolvidable. Sin duda un logro litarario de José Emilio Pacheco. En una novelita de sesenta y tantas páginas nos conmueve con el amor fatídico de su protagonista, nos da unas clases de historia y nos incluye una banda sonora nada desdeñable para acompañar el recuerdo y la imaginación.
No en vano la agrupación musical Café Tacuba honró este libro con su canción Las batallas incluida en el disco homónimo de la banda.
Por último, si pudiera quedarme con una cita del libro, sin dudarlo eligiría esta:
"El amor es una enfermedad en un mundo en que lo único natural es el odio."
Las batallas en el desierto (1981) es una rememoración muy coloquial del México en desarrollo en los años de Miguel Alemán, visto desde los ojos del recuerdo de Carlitos, un niño de primaria perteneciente a una familia venida a menos, de esas antiguas que ahora forman nuestra clase media mexicana.
Leer este libro es sumergirse desde el principio en ese México del que les hablo. Carlitos recuerda programas de radio, opiniones, canciones y hasta inventos en boga en esas épocas en nuestro país. De hecho, una de estas canciones sirve como motivo del problema principal de nuestro pequeño protagonista: el amor.
Y es que Carlos, a su corta edad, ya sufre en carne viva los tormentos del enamoramiento de una persona que será a todas luces un amor imposible: La mamá de su mejor amigo de la escuela.
Como resultado, Carlos tiene que lidiar con su pasión secreta en un entorno familiar integrado por una madre conservadora y autoritaria, un padre emprendedor con problemas económicos y un hermano inclinado a la promiscuidad.
Se inicia así la trama de una historia inolvidable. Sin duda un logro litarario de José Emilio Pacheco. En una novelita de sesenta y tantas páginas nos conmueve con el amor fatídico de su protagonista, nos da unas clases de historia y nos incluye una banda sonora nada desdeñable para acompañar el recuerdo y la imaginación.
No en vano la agrupación musical Café Tacuba honró este libro con su canción Las batallas incluida en el disco homónimo de la banda.
Por último, si pudiera quedarme con una cita del libro, sin dudarlo eligiría esta:
"El amor es una enfermedad en un mundo en que lo único natural es el odio."
Sunday, January 2, 2011
Pensándolo bien (Unas palabras de Jaime Sabines para mi cumpleaños)
Me dicen que debo hacer ejercicio para adelgazar,
que alrededor de los 24 son muy peligrosos la grasa y el cigarro,
que hay que conservar la figura
y dar la batalla al tiempo, a la vejez.
Expertos bien intencionados y médicos amigos
me recomiendan dietas y sistemas
para prolongar la vida unos años más.
Lo agradezco de todo corazón pero me río
de tan vanas recetas y tan escaso afán.
(La muerte también ríe de todas esas cosas.)
La única recomendación que considero seriamente
es la de llevar una mujer joven a la cama
porque a estas alturas
la juventud sólo puede llegarnos por contagio.
que alrededor de los 24 son muy peligrosos la grasa y el cigarro,
que hay que conservar la figura
y dar la batalla al tiempo, a la vejez.
Expertos bien intencionados y médicos amigos
me recomiendan dietas y sistemas
para prolongar la vida unos años más.
Lo agradezco de todo corazón pero me río
de tan vanas recetas y tan escaso afán.
(La muerte también ríe de todas esas cosas.)
La única recomendación que considero seriamente
es la de llevar una mujer joven a la cama
porque a estas alturas
la juventud sólo puede llegarnos por contagio.
Thursday, December 30, 2010
Serenata para la tierra de uno
Este fue un año en que mi ciudad sufrió violencia. La gente salió cada vez menos, escuchó más historias aterradoras, sintió miedo. En medio de todo eso, se escucharon voces, a veces débiles, a veces con más resonancia, como las de mi amigo Axel, recordándonos estos versos de Maria Elena Walsh:
Porque me duele si me quedo
pero me muero si me voy,
por todo y a pesar de todo, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
Por tu decencia de vidala
y por tu escándalo de sol,
por tu verano con jazmines, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
Porque el idioma de infancia
es un secreto entre los dos,
porque le diste reparo
al desarraigo de mi corazón.
Por tus antiguas rebeldías
y por la edad de tu dolor,
por tu esperanza interminable, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
Para sembrarte de guitarra,
para cuidarte en cada flor
y odiar a los que te castigan, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
Porque me duele si me quedo
pero me muero si me voy,
por todo y a pesar de todo, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
Por tu decencia de vidala
y por tu escándalo de sol,
por tu verano con jazmines, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
Porque el idioma de infancia
es un secreto entre los dos,
porque le diste reparo
al desarraigo de mi corazón.
Por tus antiguas rebeldías
y por la edad de tu dolor,
por tu esperanza interminable, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
Para sembrarte de guitarra,
para cuidarte en cada flor
y odiar a los que te castigan, mi amor,
yo quiero vivir en vos.
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